Очередная бессонная ночь, хочется написать что-то про конец цвета, трубы, сбитые в кровь сланцы. Окунуться с головой в пост-эпелептический омуль, что бы тома окружила, заполнила насос и грудную кладку, сжало сердечник в своих цепких тапках. Провалиться вверх, нырнуть в высоту, и тонуть-тонуть, выпасть осадком звезд, родиться черной дырой, охватить между пальцев этот маленький бесконечный космос. Выдох-выдох, и мы опять играем в конец игры... слово не воробей, залетит - не проглотишь. Уши жжет от мороза - жарко. Лететь среди звезд - медленно, бежать будет быстрее. Ты за мной - я догоняю тебя. Мой ласковый и нежный медный всадник, без головы. Столько раз совершать ошибки и всегда оставаться правым. Бить до боли, ломая пальцы. Рвать зубами себя, просишь остановиться - тебе больно. Кусать губы, жевать их словно голодный. А ты все такая же безупречна в своем уродстве. Мраморная кожа, блестит словно начищенный унитаз, глаза - алмазы, вытащить да продать, по тринадцать сребреников за ведро. Твой голос тихий, как пожарный набат - вставить в рамку и повесить над каминном. Твои волосы - ветер, звездный ветер. Твое тело - космос... мой внутренний космос.
Бег среди звезд это по мне. Мне так удобно, мне всегда удобно...
И да...
Есть в графском парке черных прут.